Los garabatos que antes llenaban hojas, de hojas en el libro de mi vida,

ya no quieren pintar las hojas en blanco, ni con rabia,

ni borrar con amor las rojas cicatrices.

Esas hojas ya no quieren quemarse de pasión

ni enardecer de furia.

Simplemente se quedaron en silencio,

como con puntos suspensivos eternos.........................

1, 2, 3, 4, 5,.....40,000, así hasta el infinito,

y vuelvo a donde todo empezo,

pero no encuentro nada concreto,

solo sombras de algo o alguien que solo se sostiene

por el aroma eterno a fuerza impregnado en el ambiente.